Gilles Deleuze: Proust et les singes


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Das Schwein, das mir jedesmal, wenn ich den Kopf aus dem Fenster stecke, einen Fön ins Gesicht hält, könnten die da oben auch endlich mal feuern.


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Zukünftige Editionen dessen, was man gegenwärtig noch als »Briefwechsel« bezeichnet, werden sich aus »Sent«-Ordnern speisen, die Data-Recovery-Spezialisten für teures Geld aus in der Schublade gelandeten Laptopfestplatten extrahieren.


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STREAM OF CONSCIOUSNESS



Ich sitze hier in meinem netten, ruhigen Zimmer. Draußen wird es langsam dunkel. In meiner Hose ist ein Loch.


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Sekundärlaberei ist der Tod. Lieber Sachen machen, ohne Metablabla.


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»Zieh doch heute mal die flotten Halbschuhe an«


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»Frittenjewürchz«


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Übermorgenfrüh geht es mit dem Zug von F-Reich nach E-Land, durch den Tunnel unter dem Ä-Kanal. D-Land kann mir sowieso gestohlen bleiben, mit der ganzen beschissenen K-Frage und so.


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Darth sein Vadder.


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Argh, Ratzinger! Als altes Star-Wars-Kid kann man gar nicht anders, als an den Imperator zu denken. Yeth, yeth, my young apprentithe, feel the dark thide of the forthe! Finally my laborth have come to an end! Thalvation ith near! Gnihihiharharr.


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